Venez voir ce petit jeu de mots !
Salut ! Le froid engourdit nos doigts et réduit nos véhémences. Sortir de la tanière devient un effort. Alors pour mettre notre hivernage à profit, nous avons décidé, mon ami Richard Boulanger, musicien, utopiste, épicurien révolutuonnaire et poète et moi même, de jouer à un petit jeu de création poétique en écrivant un poème à deux plumes alternées, chacun un quatrain, nombre de pieds libre… Le jeu commençait lorsque le premier de nous deux aurait dégainé le premier. Il se trouve que c’est moi qui à 1h30 du matin, vis sa muse se pencher délicatement au dessus de ma couche pour sussurer à mon oreille somnolente les quatre premiers vers. Voici donc le début de cet échange… Entre les quatrains, le changement de plume sera indiqué ainsi /S pour Stéphane et /R pour Richard.
Revenez souvent voir l’avancement du poème !
(Vous pouvez laisser votre mail sur la page d’accueil du blog pour être avertis de la parution d’un nouvel article !)
/S
Derrière ton sein brulant tes valves extrasystolent
Lorsque ma main qui ment explore ton épiderme
Prétextant l’insomnie elle dérive et cajole
Tes rondeurs qui somnolent sous les draps isothermes
/R
Onironaute dans tes contrées surréelles…
J’aimerais l’être, mais je reste à la surface
de ton corps, l’île au creux des draps bleus, sur laquelle
ma langue grimpe, glisse, et laisse quelques traces
/S
Ma main sans densité
posée comme un parfum
Promeneuse sylvestre
Arpentant tes chemins
elle avance, cauteleuse
Les phalanges sournoises
Survolant ton duvet
à deux doigts de l’extase
Tenue en respect par
la barrière élastique
D’une culotte de coton
Frontière infranchissable
Comme un soldat progresse
Se sentant repérable
Prêt à prendre d’assaut
Ta forêt électrique.
/R
Suspense trémulant ! J’en souffre et le prolonge
Il précède l’instant du grand saisissement
Qui sortira ton âme en-dehors de ces songes,
Et soustraira ton corps de l’engourdissement,
Mais j’ai ma fine lame – ô fidèle canif !
Reflète un oeil goupil… s’immisce et se faufile
Entre la blanche étoffe et ton pubis captif…
Coupe enfin, d’un trait net, la maille au frêle fil.